L'alchimiste ambulant

Poussière d'argile

Animaux de la boue

Ont cœur malléable et manières malhabiles

Face à cet organe fou

Il s'ouvre et se referme

Au contact des épidermes

S'étend et se contracte

Au goût d'une bouche scellée

Par l'émanation muette d'un pacte

Du sexe et la pupille dilatés

Il faut bientôt revêtir

Une armure en fer blanc

Que déposent ses dires

Sur ta carcasse avec le temps

Mais fond le mur de fer

Craque la douleur qui t'enserre

L'armure est à la guerre

L'amour est à la peau

Ma carcasse est une carapace

Dorée comme une lèchefrite

Tous les jours se casse

Mais revient par l'alambic

L'alchimiste ambulant

Cherche encore dans les manuels

A transmuter en or le fer blanc

A aimer les maquerelles

Il lui manque un dernier ingrédient

Qui tue le temps et l'ego

Son or aime par cahots

Il ne sort que parfois de l'eau

Poisson volant

El aquelarre, Goya (1797-98)