Un et un font trois ou un

On ne fait que parler

Déféquer de notre grande bouche

Les inventions d’une langue souche

La cime monde des idées

Les mots se poussent pour sortir

Moussent pour fuir l’haleine

Et les dents qui vont jaunir

Mot n’occis mort que de façon vaine

Repousse la solitude à coups de langues

Boomerangs d’où la lassitude pousse

Couchées sur une feuille ou un drap-housse

Paroles ou maîtresses ont l’âme qui tangue

Mais quand les sangles reposent

Qu’une bafouille l’autre reprend

La douille d’une balle en argent

Qu’elle transmute par la cellulose

Le mot s’écrit mot pour mot

Pourtant ravive le mauve des Ormeaux