Nous brûlerons dans la Seine

La tristesse des jours de fêtes

Echappées dans l’état

D’un esprit sans corps mort sans tête

Au bord du fleuve où plongent ébats

Mes émois sous le poids des cadenas

La Seine porte sa robe pétrole

Et les sacs plastiques vers une nouvelle Amérique

Mon regard remplit des almools

Dégringole avec les boucles folles

Miroitantes dorures électriques

Réactivent la voix de la musique

J’aimerai chanter

Mais vois ma voix qui boit

Qui baise et s’enrhume

Malaise des poètes du bitume

Forgerons se tapent sur les doigts

Par habitude frappent sur l’enclume

Avec l’espoir que l’écume d’étincelles

Feu follets de mots réanimés

Brûlent la boîte conserve de ma cervelle

En un feu de bois

Une vie embrassée

Un feu de joie

Au vues et aux voyeurs

Possesseur de bibelots

Pendeloques et pend-au-cou

Grigris tremplins de l’ego

Vitrine de pseudo gourous

Achète par centaines

Délicieux amuse-peines

Colorés comme on les aime

Blancs comme le chrysanthème

Noire comme une peau d’ébène

Mauve comme un poème arc-en-ciel

Dire et redire les mêmes choses, finalement se contredire dans un style prose. Cause encore dans ton écrit incompris nouveau Médor de la poésie : pourquoi m’échine à bien faire quand la guerre pour le sens la gagne celui qui lit. Avec hargne je décape la pensée qui m’échappe, j’en retire la moelle épinière en rimes et en vers. J’ai des questions et mes réponses, pour vous qu’une prise de position où des mots creux en quinconce veulent devenir or étant bronze. Je n’ai jamais dit que je n’étais pas quelconque.

Prends ton dû, donne ton cru.

Nous sommes un, fais ton message puis dégage.

Ton beau regard hagard

Digne d’un verbal millénaire exercice

Est ce qui t’égare

A vouloir trouver beauté ou vice

Le diamant n’est qu’un charbon lisse

L’art n’existe que dans ta pupille

Et hérisse ton iris